Um dia

Um dia, não faz tempo

fiz um fotograma de suas ebúrneas coxas

margeadas pelas flores do vestido.

Naquele tempo. Existia tempo?

você chegava quase sempre depois do combinado

(depois disse que eu sorria ao abrir a porta)

para o jantar de um cozinheiro aprendiz.

Nesse tempo, que era fora do tempo,

a casa era uma ilha

e você, nua em seus domínios,

descobria novidades musicais.

Falávamos de família, política e de cicatrizes de infância

enquanto você lavava os pratos com fingida indignação.

Então eu adentrava para além das margens

e você voava, cabelo de fogo contra o vento

amazona num cavalo alado.

Foi naquele dia, não faz tempo.

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